Ocio puro

Estos videos me gustaron mucho:




1000i/sec in full HD de lrenard en Vimeo.


Jelly at 2500 images/sec from lrenard on Vimeo.

Ya. Trabajen. Shú shú.

Y el ganador es...

Mario Samano dijo...

creo que es de tailandia? o algo así?

24/04/2009 01:58:00 AM

Anónimo dijo...

Parece un chayote con muchas muchas espinas

24/04/2009 11:48:00 AM

luis dijo...

tiene facha de alguna especie de guanabana o chirimoya.

26/04/2009 11:17:00 PM

Zow dijo...

Es una guanabana

26/04/2009 11:54:00 PM

Mario Samano dijo...

no. es un fruto del sur de asia. y huele feo.

27/04/2009 12:14:00 AM

Anónimo dijo...

yaca se llama...la probé en colima!

27/04/2009 03:00:00 PM

El anónimo número dos (o para ser más exactos, el del 27 de abril, a las 3:00pm). Cierto, a los que conocemos las guanábanas y las chirimoyas, lo primero que pensamos es que es un grosero pariente de ésas frutas. Pero no, mientras ellas son especies de Annona, el fruto en cuestión pertence a otro género: Artocarpus. Y sí, el arbolito es originario del sur de Asia pero actualmente crece sin problemas como silvestre en las zonas tropicales de México, y con cuidados de jardinería hasta en sitios nada tropicales, como Sinaloa. El fruto se conoce como yaca, como bien lo dijo el anónimo ganador.

Así se ve la yaca por dentro:

Pulpa amarilla de la yaca. Ya se estaba pasando de madura.

Sí tiene un olor muy penetrante lo que puede ser muy molesto para algunos (mi mamá y uno de mis hermanos sólo de olerlo se negaron a probarlo, si no les gusta el olor a plátano los entenderán). La primera vez que lo probé me supo parecido al mamey, y luego al plátano y luego a algo así como a mango. La cáscara y el centro son muy leñosos, así que partir el fruto es complicado. Pero sabe bien, aunque no lo comería muy seguido porque empalaga.

Muy bien Anónimo 2. Tienes mi admiración :P

En otros temas, sigo necesitando consejo para los libros de texto no gratuitos usados. Se agradecen por adelantado.

Auxilio, por favor.

Estoy inundada de libros de texto de secundaria y prepa de esos que no son gratuitos y que compras y que nunca se vuelven a usar porque a tus hermanos les piden unos diferentes. Ya no los queremos tener aquí, necesitamos el espacio, pero pues no quiero tirarlos a la basura, están buenos pues. Estaba pensando llevarlos a un bazar y ver si me daban algo por ellos (o no, pero con que me los reciban). Pero quiero más opciones si saben qué puedo hacer con ellos díganlo... por favor. Gracias muchas.

Pronto, la respuesta a la adivinanza de abajo.

PD: Sí, claro y por supuesto que sí se aceptan propuestas del tipo donar a.

Adivina adivinador.

Quien me diga qué es esto se gana mi admiración:

Nótese el gran tamaño del eso que en mi vida había visto.

Sí, yo también puse la misma cara de juat. Por eso quiero que el que sepa nos ilustre y responda a la pregunta que hacemos casi por reflejo: ¿Qué es eso?

Singleton: Santito

A estas alturas ya no sabía en cuantas ciudades había vivido, ni recordaba a toda la gente con la que más o menos había convivido en cada una de ellas. No llevaba la cuenta, no le interesaba. Ni siquiera conservaba los clásicos recuerditos de cada sitio. Ya traía muchas cosas encima como para cargarse de esos inútiles objetos. De cualquier manera acumular destinos para recordarlos después no era su objetivo. Había salido de la que alguna vez fue su casa en busca de un lugar donde pudiera quedarse sin sentir que algo le faltaba. Trabajos ocasionales hay en todos lados y con esos tenía suficiente gracias a su capacidad de vivir sin mayor (o ningún) lujo. Pero algo, algo le faltaba siempre y no sabía que era. Algún día lo iba a encontrar, o a olvidar y entonces se establecería en el sitio en turno, sin más incertudumbre, sin más necesidad de búsqueda. Lo único realmente innecesario que cargaba era su imagen, la de él. Cuando requería hablar de cosas realmente importantes sacaba la imagen de lo que quedaba de billetera y establecía una especie de conversación que la mayoría de las veces ayudaba a poner en orden las ideas. Cuando eso no ocurría sólo escupía un imbécil a la imagen y la sometía a una temporada de aislamiento en a bolsita de lo que quedaba de billetera.

Ni siquiera era una foto. Solo un pedazo de hoja blanca con un montón de garabatos que él dibujó la última vez que se vieron. Para él tenían sentido, eran él mismo, según intentó explicarlo. Ella no logró entonces imaginar la relación entre la persona que tenía enfrente y ese rayoneo. Ahora después de tanto hablarle a los rayones, no puede imaginar nada que pudiera representarlo mejor. Cuando alguien le pregunta qué significan, contesta lo mismo: es una imagen del santito de mi devoción.

Subió al autobús y empezó otro viaje, sacó lo que le quedaba de billetera, tomó el papelito. Que llegue con bien, a lo mejor ahora sí encuentro lo que necesito para deshacerme de tí.

Ya fue, ya me voy.

ATENCIÓN: Este post tiene videosoundtrack, así que denle play.



Efectivamente, ya fue, ya tengo el grado por el que vine y ahora sí ya me voy. Y ahora sí, ahí les dejo el llano. Esta historia se acabó.

Hago mis maletas y abandono el llano infinito y su sol infame, sus polvaderas y su no saber llover, su horizonte casi rectilíneo y su mal drenaje (que ya están arreglando, por cierto). Pero también dejo su mirador, sus rincones coquetos en el centro, su barezzito y otros centros de esparcimiento de reciente creación, su café-café y su rendez-vous. El ball-nine y los cortos de los jueves que pocas veces se dejaron ver. Dejo también el centro que me dio de comer y razones para no dormir, a los amigos recientes y los compañeros de viaje (tantas y tantas cosas compartidas). Y dejo la casita entre nogales. Ay, la casita. La voy extrañar por su terraza bonita, porque fue refugio cuando había tormenta en el lomerío o más cerca, aquí en el Centro; fue también punto de partida y de llagada de viajes varios, unos más largos y otros más cortos, pero todos muy amenos. Y pues porque era mi casa; es que cuando uno llega diario a dormir a un lugar que ya tiene la marca de uno en las paredes, que ya huele a uno, pues se vuelve el lugar natural de uno. También voy a extrañar a mis cohabitantes, por las noches frente a la tele, las de estar platicando hasta las cuatro de la mañana sentadas sobre los muebles de la cocina y por tantas otras cosas que no están saber ni yo para contar, pero que las voy a recordar mientras las neuronas a cargo no me fallen.

Ay, el llano. Cómo renegué de él, pero bien que lo voy extrañar.

No me pregunten a dónde voy porque no lo sé. Tengo una incapacidad que asusta para planear mi vida, así que de momento y con rumbo final desconocido, vuelvo al lomerío. Brazos abiertos (aún) me esperan allá. ¿Por cuánto tiempo? Tampoco lo sé, aunque la verdad, sí quisiera.

Mientras tanto sigan disfrutando del arrullo.

Hoy es el día.

Nerviecitos de hojaldre, resistan un poquito más.

Pinche vicio.

Darse cuenta de que uno se comporta como un egoísta incurable cuando para otros es claro el tipo de altruismo requerido puede ser muy triste si ese comportamiento acaba por hacer blanco en la sensibilidad de personas que son importantes. Para los egoístas ciertas sutilezas no son tan obvias; creemos que los demás podrían bien hacer lo mismo y nosotros no sentiríamos ningún escozor emocional. Los egoístas no nos reconocemos como tales y nos estresa enterarnos que somos unos brutos para cuidar de los sentimientos ajenos, a pesar de que sí nos importan. Claro, uno no es totalmente egoísta o un filántropo absoluto: hay niveles. Yo creía haberme posicionado más cerca de la condescendencia y la solidaridad. Pero de un tiempo hacia acá mi egocentrismo empezó a surgir de nuevo, como vapor tóxico desde el fondo de una alcantarilla. Hallarme haciendo cosas sólo para mí me causó emoción y me permitió vivir cosas memorables. Pero semejante actitud causó desconcierto en quien ya se había acostumbrado a verme como un ser rehabilitado de ese vicio horrible en el que se puede convertir uno mismo. Y cómo no, si alterar los componentes del centro del universo siempre ha causado conmoción, si no pregúntenle a Copérnico. Y claro, siempre está ese sentido de la reciprocidad que con los no tan empáticos tiende a topar con pared y ahí es donde surge la chispa que hace arder Troya. Y ver a Troya arder es un triste espectáculo, por pasajero que sea el fuego y por muchos seguros contra incendios que uno se haya procurado.

Podríamos entrar ahora en una discusión de cuándo es uno víctima, victimario o ambos en diferentes proporciones, pero sería largo y en este momento carezco de objetividad. Me limitaré a decir que en general, los egoístas no somos realmente malas personas, sólo personas que tomamos decisiones equivocadas. Lo cabrón es que eso se entienda porque, en esencia, los afectados tienen todo el derecho de no querer entender. Y lo que sigue, por supuesto, es seguir en rehabilitación, porque esto ha de ser como el alcoholismo: con una probadita tienes para recaer. Carajo. Todo sea por el mañana.

Ya basta, porque, hablando de mañanas, mañana es EL día y postear (otro vicio, no tan pinche) es lo último que debería estar haciendo. Chale.

Arbolitos

Anoche por fin refrescó un poco. Ha estado haciendo un calor de los mil diablos. El Sistema Meteorológico Nacional ha estado pronosticando máximas de más 30ºC (y eso que todavía no es Mayo) para la zona donde vivo y yo, por supuesto, lo sufro mucho. Yo, pobre criatura mesófila de rango estrecho, vivo muy bien entre los 15 y 25º, porque más abajo, aunque lo disfruto me enfermo, y más arriba casi me muero de golpe de calor cual güero nórdico. Fregado mi sistema de homeostasis. Hace unos días de plano apliqué las lecciones de mi gato y me tiré al piso, más fresco que la cama, para poder dormir. Y es que, en tiempos de calor, el muy flojo de mi gato no se paraba del sillón mas que cuando nos veía trapear. Entonces sí, nos iba siguiendo por toda la casa tirándose de panza, con las patotas extendidas, en el piso recién trapeado, fresquesito, hasta que se calentaba el mosaico sobre el que estaba, y entonces se paraba para volverse a tirar en otro mosaico húmedo. No parecía molestarle el olor del líquido limpiador en turno. Él sólo quería dejar de sentir ese calor terrible de Mayo. Pobrecito. Cómo lo extraño.

Por lo pronto, el pronóstico para el lunes es de una máxima de 27ºC. Arriba de mi límite máximo (25ºC) pero soportable. A ver si es cierto, sería muy feliz.

Arbolitos, dice Sámano, hay que sembrar arbolitos y dejar de cortar los que ya hay. Menos asfalto, digo yo, para completar.

Señor,

señora, señorita, perdónenlos que bien que saben lo que hacen y esos son los que más necesitan del perdón.

-Tomado de una plática sobre errores, culpas, juicios, similares y conexos.

Singleton: Olor sin lluvia.

No llueve. El vientecillo llega, se embarra en la cara. El olor a tierra mojada inunda el ambiente, se deja llevar por el aire de aquí para allá, pero no llueve. A veces se desvanece ¿o será que se olvida? De repente otra corriente lo trae de nuevo, más penetrante, como si emanara justo del suelo que se está pisando, como si en ese momento ese suelo estuviera siendo humedecido. Pero no. Y el aroma se pasea, el aroma va y viene. Pero no llueve. A pesar de los sedientos, se acaba el día y no llueve.

Todos lo hemos pensado alguna vez

Al menos todos los que hemos estado metidos en laboratorios de investigación. Jorge Cham lo expresa en sus cartones maravillosamente, como siempre:

Cuando el futuro nos alcance...

... pues ya. ¿Se acuerdan de ésto? Bueno, pues leyendo el blog de Sámano me encontré con esto. ¿La gente está lista para manejar y entender ese tipo de información? Ésa es la pregunta.

Uruapan no me falla.

Porque aunque también ahí hace un calor del diablo durante el día, la noche es fresca y permite dormir muy bien. Anduve allá este fin de semana por aquello del tianguis artesanal del domingo de ramos. Hace un año fui a comprar las primeras piezas de mi nueva colección de miniaturas de barro. Fui entre semana, cuando no hay que ver más que el tianguis, que no es cualquier cosa. Sámano fue también, pero en otros días. Este año me fui con mi madre a ver los eventos inaugurales. Llegamos la tarde del sábado y nos fuimos a la Casa de la Cultura a ver la exposición de trajes tradicionales purépechas. Los trajes eran de una colección privada. Preciosos. El domingo de ramos presentaron a los participantes del concurso de trajes típicos. Muchos trajes, danzas y música tradicional. También hubo, como cada año, concurso de artesanías. Me acordé que necesito un trabajo de verdad que me haga asquerosamente rica para poder traerme todo lo que me gusta y llenar mi casa de muebles rústicos y mi ropero rústico de ropa bordada bonita para dominguear. Porque han de saber que uno no puede regatear así como así viendo la calidad del trabajo artesanal que se expone.

Esta vez no compré más miniaturas de barro (aunque unas pequeñas catrinas me hacían ojitos y casi no pude resistirme, casi), pero sí me hice (mami, gracias) de un huanengo (blusa bordada) hecho por artesanas de Cocucho, comunidad que logró registrarse como Región de Origen de estas prendas. Había unas tan, tan, tan bonitas, pero costaban tanto, tanto, que solo podía pensar en la solvencia económica que debía tener para llevarme todas las que me gustaron sin chistar (que es mas o menos la misma que necesito para comprarme la joyería, las blusitas y los zapatos o los muebles que me gustan cuando visito una tienda departamental).

Fotos luego porque me quedaron feítas, las tengo que escoger pero voy llegando, con la IRA de rigor por el cambio de temporada (maldito bicho, ¡ya déjame!), tengo sueño, moquera y mañana me tengo que levantar temprano. Voy por mi té.

Decisiones

Odio tomar decisiones. Me estresa, me molesta, me pone en el más vulnerable de los estados. Cuando uno sabe muy bien lo que quiere no tiene que tomar decisiones, simplemente se hace lo que se tiene que hacer. Punto. La necesidad de decidir no existiría si las dos o más opciones que se tienen no fueran atractivas. Algo se tiene que perder, no se puede tener todo en esta vida. La pregunta es qué tanto se está dispuesto a perder. Uno no se quiere equivocar, no quiere pensar después que lo que descartó pudo ser mejor que lo que escogió. Uno quiere tener la seguridad de que lo que decida es lo mejor, o al menos una buena dotación de resignación en caso contrario. Carezco absolutamente de la primera y mi resignación es como yo, siempre llega tarde. Si se suma eso con el hecho de que mi tolerancia a la pérdida es más bien escasa, fácilmente se llega a la conclusión de que soy un caso perdido.

Estas necedades debieron terminar con la adolescencia. Pero no. Lamentablemente, parece que tales manías me exponen más a las disyuntivas, por aquello de no querer perder. Horror.

¿Alguien tiene un cigarro?

Singleton: Ruidito.

Enciende el motorcito, rrr, motorcito. La mano sobre el peludo lomo que vibra, rrr, de la cabeza a la cola mientras se estira. Cómo se estira, cierra los ojos, abre las fauces, levanta la cola. Y luego se encoge, abre los ojos, te mira como diciendo que no podría estar más cómodo, los vuelve a cerrar y esconde el hocico entre las patas dobladas. La mano sobre la cabeza que a veces se levanta y se talla contra la palma, la lame y vuelve a esconderse entre las patas. Rrr. Plaz, ruido desde afuera, se levanta, mueve las orejas. Mira a la puerta. La mano sobre el lomo que ya no vibra, que no se arquea. Te mira. Plaz, otra vez. Mira a la puerta, dobla las patas y se balancea. La mano se retira de lomo. Saltó. Se fue.

El público que vota manda... por ahora.

Los comentarios se quedan como estaban, lo cual deja conformes a los 4 que votaron en contra de los pop-ups y a los 4 que les vale madre. Lo siento por los que querían que hubiera pop-ups. Claro, que como esto NO ES una democracia, si un día me decido, activo las ventanas emergentes para los comentarios sin preguntarle a nadie. Pero de momento haré caso a la encuesta, que se quedará ahí otra semana para que hagan recuento las veces que quieran.

¿Vieron que alcancé 10 votos? La neta, yo pensé que no iba a alcanzar ni los 5.

San Miguel de Allende y la rodilla que no es del diablo.

No me platiquen nada pues. Mejor les platico yo, que el domingo pasado me fui a conocer San Miguel de Allende, Guanajuato, en compañía de mis señores padres.

San Miguel de Allende es de esos lugares que se han vuelto pueblos museo, uno de los Pueblos Mágicos de la Secretaría de Turismo. No es un lugar para vivir, a menos que tengas más de 60 años y no quieras más que un lindo y tranquilo lugar para pasar tu días de jubilado. San Miguel ha sido ese lugar para muchos norteamericanos de la tercera edad.

El pueblo no parece tener otra actividad económica que no sea el turismo, y por lo tanto está perfectamente preparado para recibir al turista, nacional o extranjero. Desde la avenida principal de la entrada, con un camellón bien arreglado, con hotelitos y negocios de artesanía a los costados da una primera impresión muy agradable. El pueblo en sí está muy cuidado, todas las casas conservan el estilo colonial y están pintadas de esos colores rojo y ocre que están de moda para resaltar el barroco comerciable. Una vez que encontramos estacionamiento, subimos al centro por la calle de Relox. En el kiosco de la plaza principal tocaba una banda de viento y tambora una pieza que me sonó familiar: Arriba Pichátaro. Los turistas domingueros bailaban lo mismo arriba o abajo del kiosco al ritmo de la banda, o como mejor pudieron imaginar que se bailaba tal cosa. La banda se siguió con el Sinaloense y otras dos piezas a las que ya no puse atención porque la Parroquia de San Miguel Arcángel me la robaba toda. La parroquia es llamativa por su estilo que le tira a gótico (dicen que la diseñó un arquitecto autodidacta y que no es gótico como tal; yo que no se nada de eso, no pondré en duda lo que dicen los que dicen que saben). Justo cuando me iba a tomar la foto del recuerdo frente al templo, haciendo gala de mis deficiencias motrices, me tropecé y fui a dar de puras rodillas frente a él y a una escultura que ya de entrada no me había gustado. Me hube de arrodillar pues, pero conste que no fue por gusto.

Como sea me tomaron la foto y, siendo que la rodilla no se quejaba demasiado, me fui a ver de cerca el templo, entré a ver el recinto donde ofició misa Miguel Hidalgo y la pila bautismal donde recibió el primer sacramento Ignacio de Allende y Unzaga, mejor conocido por generaciones de educandos como Ignacio Allende, que el Unzaga es más difícil de aprender y decir en las efemérides de los lunes. Estando aquí me enteré de un par de cosas que no sabía. Por ejemplo, que hasta estos rumbos anduvieron evangelizando y organizando a la gente Don Vasco de Quiroga y, antes que él, Fray Juan de San Miguel, ambos personajes ilustres y respetadísimos en la zona indígena de Michoacán. Aquí vale la pena volver a mencionar la escultura que provocó que hiciera cara de fuchi. Veánla ustedes:


Ese señor, el del hábito, representa nada más y nada menos que a Fray Juan de San Miguel, protector de los indígenas, como se pretende mostrar en la escultura (inserten aquí cara de fuchi). Bueno, Fray Juan de San Miguel inauguró la Misión que luego dió lugar a la Villa de San Miguel; es famoso además, por haber exorcizado el manantial del Cupatitzio en Uruapan, evento en el cual, al salir huyendo, el diablo tropezó y dejó marcada su rodilla para siempre en una roca, según la versión colonial de esta leyenda. Chale...

La "fantasía gótica" (así dicen los de turismo) que resulta ser la Parroquia de San Miguel Arcángel.

Aquí ofició misa Miguel Hidalgo.

Pila bautismal en la que, entre muchos otros no ilustres, fue bautizado Ignacio Allende.

Del otro lado de la plaza está lo que fue el lugar donde se estableció por obra y gracia de Miguel Hidalgo e Ignacio Allende, el primer Ayuntamiento Independiente, sólo dos días después de haber dado el grito que arengaba a la lucha armada en Dolores, a 44km de San Miguel (aunque en esos tiempos quién sabe por dónde iba el camino y cuantos kilómetros eran).

El edificio naranja de la izquierda es el lugar donde se estableció el primer Ayuntamiento Independiente, presidido por Aldama.

Como moríamos de hambre, nos dimos a la tarea de escoger en dónde íbamos a comer. Acabamos en el Café San Francisco, del Hotel Posada de San Francisco. Un lugar muy agradable, de precios accesibles, donde el personal nos atendió maravillosamente y siempre con muy buen humor. Lo recomiendo ampliamente.

Posada de San Francisco. En los portalitos está el Café, donde comimos muy rico.

El interior del café y su personal, gente amable y consentidora.

Ya paseando nos encontramos en rincones muy simpáticos como la Plaza de La Soledad, que es más bien un andador con escaleritas y una fuente, que acaba en la Plaza Cívica, la cual tiene una escultura ecuestre de Ignacio Allende. Aunque en esta plaza también había gente prácticamente no había extranjeros. De hecho, daban la impresión de ser ciudadanos locales (ya ven que a los turistas nos da por vestir de cierta manera que nos distinguimos muy bien de los lugareños).

Plaza de la Soledad

Plaza Cívica

En el camino nos encontramos con el Teatro Ángela Peralta, del siglo XIX, y con un restaurantito muy mono que estaba enfrente. El lugar tampoco es muy caro, está simpáticamente decorado y en el patio tienen un pequeño escenario donde, a decir del mesero que nos invitaba a pasar, todas las noche toca un grupo de Jazz.

El teatro.

El restaurantito.

Más fotos:


Qué bonito. Luego de consentirme con mucha comida y un bonito paseo mis padres me entregaron en la cascarita de nuez en la que vivo por ahora y partieron rumbo a Morelia. "Llegamos bien", decía el mensaje. Bueno, a dormir.

Platíquenme algo.

Me estoy inclinando por hacer que los comentarios aparezcan en una ventanita emergente, pero no me decido. Y como estoy jugando con los accesorios de la bitacorita ésta, para sacudirme la indecisión puse una encuesta al respecto ahí abajito de mi perfil. Ayúdenme y contéstenla. Va a durar una semana o 100 votos, lo que pase primero (100 votos, sí como no). Anden.

Además de eso, por hoy no tengo mucho que decir. ¿Ustedes sí?

Singleton: Cariño, mi cielo.

Empezó como un siseo, apenas perceptible, sss. Fue luego un zumbido, cada vez más definido pero aún confundible con los murmullos de mucha gente o el ruido de muchos carros. Gradualmente subió de intensidad hasta que fue una vibración mas bien aguda, cada vez más aguda, cada vez más intensa. Su percepción fue entonces clara y después dominante, hasta ocultar lo demás, cualquier sonido, cualquier imagen. Todo desapareció y ya sólo existía esa aguda vibración, intensa cada vez más y más y más hasta que comenzó a ser insoportable. Y cada vez era peor y peor y peor...

anoche te lloré cariño, simplemente no pude contenerlo más

anoche me llamaste cielo, ¿quién te dice cuándo es el momento preciso?

-Aura